Mediomundo

Este es el fin

Luciana — Tue, 08 Mar 2011 19:34:58 +0000

Hola, amigo internauta que derivas en este blog. Te cuento que ya no lo actualizo más. Ha sido un proyecto que duró más de un año durante el cual escribí relatos en 140 palabras. Algunos son buenos, realmente me gustan, como el del travesti, otros están ahí, pero todos son ejercicios que me permitieron crecer en la escritura jugando con la propuesta de Twitter de escribir con un límite. Este es el resultado, literatura 100 % digital para leer en un minuto. Para ir al principio solo tienes que darle clic a Archivos, luego marcar en 2009 y tendrás desplegada la evolución hacía abajo. Recuerda que me interesa tu opinión. Y a seguir leyendo porque en Internet también hay literatura. Un abrazo y gracias por conectar.

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Caserío de Machuca

Luciana — Sat, 16 Oct 2010 01:19:07 +0000

Enero 2010, caserío de Machuca, Chile. Es el desierto de Atacama. Un calor de aquellos a las 12 de la mañana. Un hombre haciendo brochetes de carne de llama que todos probaron. Un poco de agua.

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El borde del caos

Luciana — Sat, 09 Oct 2010 13:11:31 +0000

Varias eran las historias maravillosas. Varios eran los hombres que se los veía venir por donde vienen las almas que alucinan el pasado y mueren en el futuro, la calle al borde del placer. Porque el tiempo no era un problema de materia en movimiento. Ni una cuestión de relojes. Todo era un tremendo caos, de pies a cabeza, de proa a babor. Entonces comenzó por abrir las ventanas. Lavar los platos. Tender la cama. Ordenar el ropero. Limpiar el baño. Sacudir el polvo. Lustrar los muebles. Barrer la escalera. Aspirar el piso. Cuando por fin las ratas cruzaron la vereda y nadie se quedó para ver la quemazón de los restos, el humo dulce de la memoria se tragó todos los fantasmas que circulaban por la casa y nadie dijo que algo estaba fuera de lugar. Brindaron por ello.

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Recuerdos circulares

Luciana — Mon, 04 Oct 2010 23:37:40 +0000

Pasó lo que siempre pasaba. Al sol del mediodía, unas horas antes donde ahora otros duermen, con una copa de vino tinto; restos de la noche anterior, se puso a discurrir sobre las horas. Recordó el tiempo que quiso ver pasar y rió porque hoy era un hombre derecho que hacía pan como lo hacía la abuela. Del horno humeaba el romero y ya estaba casi listo. Era lo último que tenía pronto. Siempre pasaba lo mismo antes del mediodía. En un rato llegaran ellos, los invitados, que ya están aquí con otras botellas de vino más nuevo. Entonces anduvimos juntos sobre las horas y discutimos cómo pasarlas de la mejor manera al descorchar lo que nunca decimos. Navegar sobre el mar, caminar en la montaña, bucear en las rocas, fumar cogollo, leer a la siesta, despertar y estar desnudo.

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Es lo que hay, valor

Luciana — Sun, 03 Oct 2010 15:27:28 +0000

La idea de colgar esta imagen era romper mis reglas manteniendo el mismo esquema.

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Cataratas en miniaturas

Luciana — Mon, 20 Sep 2010 14:51:08 +0000

Es necesario que todo salga por partes. Así lo pensó cuando, motosierra en mano, estiró el clave de la electricidad con fuerza y se vino abajo el artefacto de la luz. Por un momento, fue el neón en las calles la única referencia de una realidad algo extraña. El tronco lo partió en dos desde cuello hacia abajo derramando ríos de sangre cuyo cauce lento y pastoso fue cayendo al suelo desde la mesa. Una catarata roja, pensó, pero en miniatura. En el fondo era un niño y no el hombre que sobre la mesa, partía en dos un cuerpo por encargo. Cómo había terminado ahí, era la pregunta que nunca se hizo hasta el día que se la hicieron y de repente empezó a recordar atando cabos todos los sucesos que creyó oportunos. Y en definitiva tenía la culpa.

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Ensayo de terror

Luciana — Fri, 20 Aug 2010 17:42:32 +0000

Era necesario que todo fuera saliendo por partes. De lo contrario nunca lo hubieran levantado. Fue muy desagradable. Tanto que prefiero no hablar de esto. Ya era muy difícil comer y vivir como si fuéramos hombres y no salvajes. Entonces fuimos a la peluquería. Y traté durante un buen rato subir. Pero cuando venía cayendo era lo mismo que estar o no borracho, como de pies a cabeza en el mundo al revés. Tanto que prefiero no hablar de eso. En un minuto, la esquina que se venía doblando hace días con esta lluvia inmensa, un caballo de riendas sueltas dio contra los vidrios de la peluquería y todos se agolparon contra la pared. Sucede que algo tan filoso como la muerte le cortó la yugular a la madre. Todavía estaba vomitando cuando llegaron los cuervos y no sé más.

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La memoria es ciega

Luciana — Fri, 06 Aug 2010 01:13:28 +0000

No pasa nada. Si tú te detienes a verlo, no pasa nada. A lo sumo podrás captar el movimiento, sus manías, algún detalle del vestido. Pero no verás nada con lo que se dice ver de los ojos. Entonces te abres o te vas. Cuando te abres, el calor de la memoria puede explotar en tus manos y ya me dirás si te dije que esto era distinto. Pero en definitiva, no pasa nada. Puedes verlas pasar dos o tres veces al día por la misma vereda. Puedes pasar del invierno al verano que da igual. No verás nada. Aunque te obstines en dar vuelta la manzana y tirar la pelota más cerca de su campo. Ya lo hice muchas veces y nos tropezamos aquí, justo cuando la bolsa de la feria se les raja y por fin nos miran.

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La caravana de los atletas

Luciana — Wed, 14 Jul 2010 18:02:51 +0000

Estuvimos un rato clavados en ese bar, fijos en la pantalla plana, escuchando las palabras huecas de los locutores que nos relataban cómo un mundo de gente bajaba a la rambla para saludar a la caravana de los campeones. Todos estaban de acuerdo en lo mismo, así que daba igual el cuarto puesto. Esos hombres ahora eran la razón de la alegría. Cuando doblaron Paraguay, aquello ya era una fiesta. Entonces salimos a la calle y un frío estelar nos apretó las manos. Petardos, cañitas voladoras y banderas frisadas por el viento. Niños exonerados de las escuelas, obreros, muchachos, mujeres en bata, y ese popurrí propio de los desbordes cuando sale a la calle. Entonces pasaron enfrente a mis narices, y como viendo sin ver, nos saludaron desde la ventana. Ahí, a unos centímetros de mi cuerpo, pasaron los atletas.

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En la derrota somos

Luciana — Tue, 06 Jul 2010 11:07:45 +0000

Entonces fue así: una pelota tonta, de esas que van dudando si entrar o no, entró y quemó la red. Ahí quedamos algo desarmados. Pero luego fuimos creciendo, laudando tal vez, hasta hacernos gigantes y jugar a la pelota cerca del cielo. Ahí la tocaron todos: Forlán fue el primero, luego llegaron Morena, Petrone; escuché recitar a Parra del Riego los versos para Gradin, Scarone, Nazassi, Mascheroni, Iriarte, y esos nombres imposibles que mi padre recuerda, como si fueran máquinas que nunca paran de correr. Y en el delirio de la fiesta, la hundió Pereira en el último minuto del segundo tiempo, el corazón que lo tenía en la mano se me paró, y después fue toda una emoción que desconocía, las manos heladas, celebrando en la derrota, como si fuera el mundo al revés pero con las botas puestas.

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