Huanakauri

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Encima llueve hacia las diez

In Minicuentos, Vaqueros on 16 de julio de 2009 at 17:53

Deberías dejar de vivir así. En la barra las ideas parecían brillantes. Tal vez era la hora del día, la naturaleza nocturna del hombre, tal vez no era nada, simplemente se desvelada entre pensamientos y ahora no tenía ganas de simular una sola idea para creer que el otro nos ama. Era claro, Bill no quería llegar a la casa tarde y ella insistía en que dejara de fumar. Era imposible. Ya lo sabes. Un humo lleva al otro. Anda a saber qué sustancia andás metiéndote viernes tras viernes, en constante golpe con el pasado o ya mirando fijo al espejo, colgado siempre con la misma inclinación, que con el correr de la noche se iba doblando hacia el fuego, donde se cocían los chorizos que más tarde serían vomitados. La helada era grande. El frío, intenso. La hora, tarde.

Juan Contado (I)

In Sin categoría on 16 de abril de 2009 at 11:06

Simple, como ella quiso, pero tarde, como siempre pasa. La noche anterior, Juan Contado extendió un billete de mil pesos sobre la barra y pagó la vuelta. Los fortuitos del lugar, agradecidos. Los asiduos del lugar, helados. No era común ver a Juan Contado con grandes despliegues de generosidad. No porque fuera un cocodrilo, sino porque sus múltiples trabajos apenas le permitían pagar la luz, el agua, el teléfono, pasarle la renta a su ex – mujer y emborracharse una vez al mes. Las noches siguientes, Juan Contado siguió extendiendo billetes cada vez más generosos. Los asiduos del lugar, acostumbrados a la barra, preguntaron. Juan Contado dio vueltas al asunto y prefirió no discurrir en las excusas. Simple, ahora tenía dinero, la circulación se había invertido, y le tocaba a él pagar la cuenta que tantas veces otros habían pagado. Salud.