Huanakauri

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Encima llueve hacia las diez

In Minicuentos, Vaqueros on 16 de julio de 2009 at 17:53

Deberías dejar de vivir así. En la barra las ideas parecían brillantes. Tal vez era la hora del día, la naturaleza nocturna del hombre, tal vez no era nada, simplemente se desvelada entre pensamientos y ahora no tenía ganas de simular una sola idea para creer que el otro nos ama. Era claro, Bill no quería llegar a la casa tarde y ella insistía en que dejara de fumar. Era imposible. Ya lo sabes. Un humo lleva al otro. Anda a saber qué sustancia andás metiéndote viernes tras viernes, en constante golpe con el pasado o ya mirando fijo al espejo, colgado siempre con la misma inclinación, que con el correr de la noche se iba doblando hacia el fuego, donde se cocían los chorizos que más tarde serían vomitados. La helada era grande. El frío, intenso. La hora, tarde.